Com a Cordilheira dos Andes sob os glúteos

O povo lá no Viaje na Viagem introduziu (ops!) o Titicaca, Cuzco, Machu Pichu e a Trilha Inca numa discussão sobre viagens prioritárias. Como eu já disse, a primeira viagem da minha vida (adulta, digamos assim) foi de carona pra Peruíbe.

Já a minha primeira viagem internacional foi pro Peru, o pacote Bolívia-Peru. Isso foi lá pelos anos 70. Não segui os conselhos do Teco e fui com o Corvo Bêbado, que resolveu, em plena madrugada no trem de Bauru a Corumbá, defender um bebum que enchia o saco e estava prestes a ser jogado pela janela por um bilheteiro truculento e bem mais forte do que todos. Foi por um triz que não me uni ao bilheteiro e propus um arremesso duplo, disposto a sacrificar uma velha amizade em prol da minha integridade física.

Gostei tanto da viagem que repeti o roteiro em 82. Desta vez, por razões de segurança, fui sozinho. De novo, de trem até Corumbá e Santa Cruz de La Sierra. As fotos que restaram estão um pouco deterioradas, como eu (do Corvo, nem se fala), mas esta é uma boa oportunidade de resgatá-las.

Acho que a Bolívia não deve ter mudado muito. A alguns quilômetros antes de Santa Cruz, eclodiu uma greve geral de transportes. Arrancaram os trilhos e fizeram barricadas nas estradas. A parada na estação que vocês vêem acima durou uma tarde inteira. Como sempre surge alguém disposto a lucrar com a desgraça alheia, nós, os flagelados da mochila, que já formávamos um animado pelotão, pagamos para um caminhão nos transportar até o hotel mais próximo, o que foi feito através de fazendas, parte do caminho a pé, de noite, com a luz de tochas e lanternas. Muuuuito romântico.

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De Santa Cruz, fui de avião para Cochabamba, que devia estar igualzinha ao tempo de Butch Cassidy e Sundance Kid (eles andaram por lá, não?) e, provável, não muito distante do que é hoje. A foto aí de cima deve ser de uma espécie de feira, mas a cidade toda me pareceu uma feira indígena.

 

O espírito de Túpac Amaru me observava. E devo ter feito alguma besteira, porque tive uma dor de cabeça de arrebentar durante a noite, obrigando-me a tatear no escuro, na espelunca em que me hospedava com o pelotão animado, em busca de água pra dissolver 45 gotas de novalgina. Só no dia seguinte vi a espécie de água que utilizei e sobre a qual não falarei para preservar alguma dignidade.

De lá, fui pra La Paz também de avião. La Paz, todos sabem, fica num buraco e de suas principais avenidas pode-se avistar o Illimani, essa montanha estupenda da foto acima. O que mais me afetou na cidade foram seus odores. Não sei se eram as empanadas de queso e de carne, ou a banha em que eram feitas as frituras. Nas encostas, onde vivem os pobres, eu sei bem do que era aquela catinga, mas também vou poupar-me de maiores explicações. O cheiro era forte. 

Depois de alguma espera e procura, consegui uma passagem de ônibus para Cuzco (trem, com travessia de barco pelo Titicaca, nem pensar; a greve continuava). Morales y Moralitos (Imoralitos?) era o nome da maldita empresa de ônibus. Tenho a impressão de que foram mais de 24 horas agarrado às bagagens. Nas paradas, durante toda a noite, vendedores e outros insones invadiam o bumba até pelas janelas, oferecendo chicha fria, empanadas de queso e pedindo uns trocados. Mas cheguei a Cuzco e adorei. Pra falar a verdade, adorei a viagem.

Fui brindado, em plena Plaza de Armas, por uma breve aparição dos guerrilheiros do Sendero Luminoso. Eu não tinha idéia do que fazia ao apontar a teleobjetiva na direção daqueles caras armados, de capuz e cheios de minhocas maoístas na cabeça. Mas a foto, 25 anos depois, finalmente ganhou uma utilidade

Cuzco é uma cidade pra se perder pelas ruas e se surpreender com as construções de pedras gigantes feitas pelos incas, sabe-se lá com que técnicas, sobre as quais os espanhóis ergueram os seus casarões, antes, durante e depois de Francisco Pizarro, por interesse da coroa espanhola, promover o genocídio dos nativos.

O Vale Sagrado dos Incas (foto acima) é cortado pelo rio Urubamba e cujo rugido (ouvido no escuro, à noite, ao atravessá-lo numa espécie de tirolesa, para acessar o Caminho Inca) eu jamais esquecerei.

Pisac, em pleno Vale Sagrado, é um passeio-lerê, no vocabulário criado pelo Ricardo Freire, lá no Viaje na Viagem (pra quem não é iniciado no freirês, trata-se de um passeio obrigatório, que evoca aquela musiquinha da Escrava Isaura, lerêê-lerêêê) .

Encarei o Caminho Inca por razões inconfessáveis. Não tinha a menor idéia do que fosse. Eu era, na época, um palito dos mais leves. O exercício que eu mais havia praticado até então era o de recolher os longos fios dos meus cabelos todas as manhãs na pia do banheiro. Mas eu estava bem acompanhado. O grupo que se formou, ao longo de toda a viagem, tinha um holandês maratonista, um suíço esquiador, um francês alpinista, um médico e uma professora austríacos e um brasileiro gaiato. A professora tinha problemas num dos joelhos, por isso eu precisava ir para ajudá-la na caminhada, não sei se vocês me entendem.

Não sei como é hoje, mas naquela ocasião éramos obrigados a carregar TUDO nas costas. Roupas, saco de dormir, comidas, fogareiro, barracas. Cada um levava, fácil, uns 20 quilos. Normalmente, faz-se o percurso em 3 dias, ficando o 4 dia só para Machu Pichu. Fizemos TUDO em 3. Atravessamos o 1º passo (são 3) no primeiro dia de caminhada (umas 14 ou 15 horas). Não tenho certeza, mas acho que fomos de menos de  2 mil a quase 4 mil metros, sob chuva (gelo), vento e pouco oxigênio (pelo menos, nos meus pulmões).

 

Se me perguntarem se valeu o esforço, eu digo que valeu. O caminho é magnífico, as ruínas da trilha original, as construções incas e, principalmente, a paisagem são estupendas. Só não faria de novo, sobretudo a esta altura do meu campeonato.

Pra comprovar a história, taí eu em cima, com meus estimados e saudosos mullets, o Teco iluminado pelo deus Sol e com a Cordilheira dos Andes sob os glúteos.

Esta é a vista de Machu Picchu a partir da trilha, ao amanhecer, horas antes da invasão de turistas que chegam depois das 10 horas, vindos de trem de Cuzco e de ônibus de Águas Calientes.