Jet lag de horário de verão

 

Blog dá uma trabalheira. Fiquei um tempinho sem palavras e logo tem gente batendo na porta, medindo a pulsação, telefonando pra hospital e necrotério. Tô vivo, na medida do possível. E completamente atordoado com esse horário de verão. Jet lag sem jet e sem ver a Torre Eiffel, o David de Michelângelo ou a Santa Maria in Trastevere ninguém merece. Ando com sono e com falta de sono nas horas erradas.

Mas nada tão incômodo quanto os megacongestionamentos que pa-ra-li-sam a Rio-Santos a partir da junção da Mogi-Bertioga e a Riviera de São Lourenço, em Bertioga, em qualquer feriadinho besta. Uma das razões é a bossalidade do tráfego pelo acostamento, prática que deveria ser combatida a tiros. Aqueles milhares de idiotas, entre eles eu, parados na fila contando com quantos cretinos se faz um congestionamento. Cretinos que passam zunindo pelo lado direito e vão se acumular lá na frente, no funil minuciosamente arquitetado pelos nossos geniais engenheiros civis.

Eu, antigamente, me irritava de subir a serra em segunda. Agora vou pro Litoral Norte em primeira, saboreando cada 30 centímetros, antes de desligar o carro pra não arrombar de vez a camada de ozônio. Vencida a Mogi, seus problemas acabam. Até chegar à balsa de Ilhabela.

Vendo a alma pro diabo mas não encaro uma fila de 4 horas, depois de uma viagem que durou 6 em vez das 3h30 regulamentares, entre Santos e a Ilha. Como fez um velho amigo meu, que num mergulho em apnéia enfiou a cabeça numa toca pra olhar uma lagosta e ficou preso, olhamos a fila e resolvemos arrancar as orelhas. E, assim como com o meu amigo, deu certo. Fomos olhar a cabeça da monstra e encontramos a outra parte da família, a quem consignamos a nossa bagagem.

Abandonamos o carro em São Sebastião e fomos a pé, ou melhor, embarcamos a pé na maldita balsa, que além de representante escassa da raça, atraca num píer liso como pau de sebo, numa luta inglória contra os ventos e as correntes. Alguém precisa trazer os indigitados engenheiros pra conhecer o píer em Santos, aquele monumento da tecnologia de ponta (da Ponta da Praia, ao menos), em que a balsa atraca num berço, com braços dos dois lados, pra não ficar naquele vai não vai, puxa e estica corda, acelera pra frente e pra trás, durante eternos quinze minutos.

Finalmente, chega-se à Ilha, que ninguém nega o nome. Sou um homem rico. Todos sabem. Tenho uma mulher que eu amo, duas filhas criadas e que nem fui eu quem criou, um cão de raça, um gato adotivo e um Fiat Mille. E uma cunhada com casa de praia. É preciso esclarecer que eu adoro a minha cunhada, com ou sem casa de praia, mas também gosto muito de casa de praia. Ainda mais com uma vista destas.

Foi um fim de semana atribulado. Depois de tanto congestionamento, ainda tive que ficar no controle do tráfego. Aéreo e marítimo.

Aí mudaram as horas. E eu perdi 60 minutos de lazer, além de ficar com sono na hora de acordar e sem sono na hora de dormir.

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