No fim do arco-íris tem um Gigondas

Eu gosto do cheiro, da cor, do sabor e do nome Gigondas. E não é por qualquer razão racional, por uma preferência resultante de algum conhecimento específico, pois nada entendo de vinhos e pra mim a maioria dos Côte du Rhone - Vacqueyras, Gigondas ou Chateauneuf du Pape - são bons o bastante pra eu não saber dizer se tem vinho melhor por aí, e deve ter, porque o barato do vinho é que sempre pode ser diferente.

Na verdade, gostar do Gigondas não foi uma escolha que eu tenha feito. A primeira garrafa, sem rótulo ou marca na rolha, foi trazida da Provence pela minha… como direi… carametade, quando era apenas um quarto da minha cara. 

Foi um presente dela pra mim, contrabando originado dos amigos provençais, que compram o vinho diretamente do produtor, aos galões, para engarrafar em casa. Cada garrafa dessas sai a uns 2 ou 3 euros e contém o mesmo líquido pelo qual pagam por aí umas vinte vezes mais, ou mais, o que o torna ainda mais valioso (sei que a idéia é confusa, mas estou certo de que me entendem).

Mas o que eu ia dizendo, é que ter uma garrafa de Gigondas à nossa espera ao fim de uma viagem de carro de quase 800 km é como alcançar um tesouro no fim do arco-íris. Cada um com o seu tesouro e o seu arco-íris. Falou arco-íris?

Feira de Apt, vila situada entre duas cadeias de montanhas, o Petit e o Grand Luberon, na região do Vaucluse, Provence, sábado da primeira manhã depois do Gigondas de boas vindas. Adentrávamos ao gramado em nossa jornada provençal num dia de sol brilhante de primavera, justamente num dos ambientes que mais nos apetece, que é o das feiras livres e esta é uma das favoritas sempre que o título do campeonato mundial está em jogo.

Entramos pela seção de tecidos, almofadas, cortinas, colchas, bordados, panos de mesa, armarinhos, roupas e calçados. Tudo lindamente provençal, ainda que grande parte seja confecionada na região da Provence chamada Côte Chinoise, ao sul de Beijing .

Graças a deus os chineses ainda não aprenderam a fazer chouriços. Então estamos seguros de que os embutidos são legitimamente franceses (e alguns espanhóis), feitos, em sua assombrosa variedade, das melhores e das piores partes de porcos, cabras e ovelhas. É o produto do terroir, um dos mais felizes e sofisticados conceitos de produção agrícola, em que a qualidade é determinada pela cultura, que o produto expressa e perpetua em constante evolução. Fazer sempre, do mesmo jeito e melhor, segundo padrões locais.

É lindo! Um manifesto espetacular a favor da diversidade… dos salsichões. Isso deve dizer alguma coisa a respeito de uma sociedade.

Já havíamos ouvido um belo discurso de um produtor de cogumelos, numa visita a uma imensa cave de cultivo no Vale do Loire, a respeito das vantagens dos ambientes menos assépticos sobre outros muito controlados. A diversidade biológica, segundo o cogumeleiro, fortalece as espécies, enquanto o contrário torna-as mais vulneráveis à contaminação. O culto à diversidade está entranhado na cultura francesa, das centenas de tipos de queijos, combinações de uvas viníferas, produtos comestíveis (lesmas, vísceras, fungos), às artes, filosofias e políticas.

Antes que alguém me atinja com um tomate, derrubando-me da nuvem do meu delírio francófilo com exemplos da intolerância e do racismo franceses, levanto uma barricada de maravilhosos legumes da feira de Apt. Alcachofras, cebolinhas e ciboulettes, rabanetes, échalottes, ervilhas macarrão e tortas, tomates de vários tipos para vários fins (inclusive, alvejar excessos do redator).

Para nossa felicidade, maio, além das flores, é o mês das safras dos morangos e das cerejas, gordas, rubras, quase negras quando estão no ponto.

Maio é também tempo do aspargo… cujo nome já carrega um arg! Sei, vão dizer, que é alimento fino, civilizado. Fomos brindados com vários almoços à base de asp-arg!-os cozidos. A gente come a ponta e rastela com os dentes o resto de polpa aderida ao cabo mais escuro e fibroso. Aprendi olhando nossos anfitriões, naquele estranho prazer. Gosto de vegetais, mas acho aspargo, como diria o Luís Fernando Veríssimo (A Mesa Voadora), um troço meio salsinha.

Mas, na França, aja como os franceses: faça pose ao lado dos legumes. A Provence é a terra deles (dos legumes… e dos franceses, por que não?).

Num patamar semelhante ao dos legumes, estão os cães, tratados obviamente em toda a França como qualquer outro ser humano.

Vocês sabem o fascínio que  bolsas e sacolas exercem sobre o sexo feminino. A foto abaixo é em homenagem à minha mulher, que fez esta e outras fotos do post, e à diversidade das sacolas de feira, essa minoria tão discriminada no Brasil. Em breve, todas, e todos, terão uma, com a inevitável aposentadoria dos sacos plásticos, excomungados pelo pensamento ecologicamente correto.

A minha mulher é louca por bolsas e cestas - normal -, e por decoração, artesanato, objetos diferentes. Só não trouxe os porcos espinhos da foto abaixo, versões de capacho, porque eles deviam pesar uns 3 quilos cada um. Trouxe a foto, que não pesou mais do que 2 megas.

Francês tem fama de pouco banho e de exalar uma certa catinguinha. Mas sabe fazer um sabonete como ninguém. O sabão de Marselha está entre os melhores. Pensando bem, olhando esses sabonetes, eles são tão decorativos que parecem ter sido feitos só pra deixar o banheiro perfumado e colorido.

A feira de Apt também tem flores…

… e como em qualquer outra tem também o vendedor de alho. Uma dúvida: alho pode ser bonito?

Frutas cristalizadas são a especialidade de Apt. Eles dizem que são as melhores… E isso também é uma característica francesa: toda cidade tem uma especialidade. Marron glacé, cerâmica, trabalhos em fibras vegetais, porcelana, perfume, sabão, queijo. Vinho, tem em todas.

Pistache e outras sementes salgadas eles não fazem, mas comem quase todos os dias, junto com o aperrô (apelido carinhoso do aperitivo que antecede, religiosamente, a principal refeição do dia).

A Provence é a maior produtora de azeitonas da França. Mas no mercado, além das locais, você encontra também de outras procedências: gregas, italianas, espanholas, do norte da África. Curtidas, no azeite, temperadas com anchovas e/ou pimentões, apimentadas, incendiárias.

E o sagrado óleo de oliva é vendido a granel. Imaginem isso aqui, na feira de sábado, perto de casa. Abateríamos as altas taxas de colesterol com overdoses seguidas do mais puro ômega 3 e manteríamos nossas artérias lubrificadas com os mais viscosos ácidos graxos poli-insaturados que brotam da terra.

Todos já ouviram falar em ervas da Provença. Ou nas herbs de Provence, que vêm a ser a mesma pessoa. Pois desta vez descobri por que chamam tomilho, alecrim e outras de ervas da Provença. É o capim barba de bode, a tiririca de lá. Dá em toda parte. Todo mato que você pisa tem um cheirinho bom. E um nome bonito. Serve pra temperar o porco, salpicar um ovo frito, ou fazer um tisane, como eles chamam as infusões e que nós, barbaramente, enfeixamos tudo como chá.

Se para cada prato tem uma erva adequada, tem também um vinagre apropriado. Um não. Um arco íris de vinagres.

Empanturrado? Na França, nunca esqueça de deixar um espaço para os queijos. Confesso que não consigo me acostumar a comer queijos depois de almoçar e jantar. Mas é o que os franceses, e gente fina que adora parecer francesa, fazem. Eu não. Eu como antes, no aperrô, como fizeram os tupinambás antes de servir o bispo Sardinha.

Como queijo pede pão, taí o pão da feira. Alguém já viu pão assim no Brasil? Se viu, por favor, deixe o endereço na caixa de comentários. O blogueiro e os blogados agradecerão de joelhos.

Como toda feira, a de Apt é também uma festa. De gente de todo tipo, da terra e turistas, da França e do mundo.

Têxteis, horti-frutis e produtos artesanais oferecem cores, texturas e perfumes pra deixar todo mundo doido, finalidade básica de toda festa.

Como todo mundo sabe, não há festa sem música. Eu até pensei de início que houvesse um aparelho de som no máximo em alguma loja dobrando a esquina. Rolava um jazz traditional, aquele de New Orleans. A surpresa veio ao dobrar a esquina. Os caras tocavam muito, no maior embalo, um grupo do cacete, divertindo e se divertindo com o bom e velho rock’n roll, ainda que fosse jazz.

Satisfeitos, felizes, ainda nos esperava uma surpresa no caminho até o estacionamento onde havíamos largado o carro. O trompe l’oeil arrancou um sorriso.